Vi lämnar dig en lista med dikter av fyra strofer av stora författare som Pablo Neruda, Mario Benedetti, Gustavo Adolfo Bécquer, Federico García Lorca, Rubén Darío, Juan Ramón Jiménez, José Martí, Lope de Vega och andra.
En dikt är en komposition som använder poesins litterära resurser. Det kan skrivas på olika sätt, men det är vanligtvis i vers.
Detta innebär att den består av fraser eller meningar skrivna på separata rader och grupperas i sektioner som kallas strofer. Var och en av dessa rader rimar vanligtvis med varandra, det vill säga ett liknande vokalljud, särskilt i det sista ordet i raderna..
Längden på dikterna kan vara obegränsad och styrs inte av någon regel. Det finns dikter med en rad och andra som kan fylla flera sidor.
Men man kan säga att en standardförlängning är den med fyra strofer, eftersom den är en längd som gör att idén kan överföras tillräckligt för att utvecklas..
Det är vanligt att associera poesi med kärlek och romantik, men det är bra att klargöra att en dikt kan skrivas om vilket ämne som helst. Men poesi har en inneboende avsikt att kommunicera en stiliserad, sublim och vacker idé..
Samtida poesi har många licenser som ibland inte tillåter dikter att passa in i en viss struktur. På detta sätt hittar vi dikter i prosa, utan rim, med asymmetriska verser eller strofer, etc..
Kvinnas kropp, vita kullar, vita lår,
du ser ut som världen i din attityd av kapitulation.
Min kropp av en vild bonde undergräver dig
och får sonen att hoppa från jordens botten
Jag var precis som en tunnel. Fåglarna flydde från mig
och i mig gick natten in i dess kraftfulla invasion.
För att överleva smidd jag dig som ett vapen,
som en pil i min båge, som en sten i min sele.
Men hämndens timme faller, och jag älskar dig.
Kropp av hud, av mossa, av girig och fast mjölk.
Ah bröstets glasögon! Ah ögon frånvaro!
Ah, könsrosorna! Ah din långsamma och sorgliga röst!
Min kvinnas kropp, kommer att bestå i din nåd.
Min törst, mitt oändliga begär, min obeslutsamma väg!
Mörka kanaler där den eviga törsten följer,
och tröttheten fortsätter och den oändliga smärtan.
Författare: Pablo Neruda
Vice versa
Jag är rädd att träffa dig, jag måste träffa dig,
hoppas att se dig, oro att se dig.
Jag vill hitta dig, oroa mig för att hitta dig,
säkerhet att hitta dig, dålig tvivel om att hitta dig.
Jag har en lust att höra dig, glädje att höra dig,
lycka till att höra dig och fruktar att höra dig.
Jag menar kort sagt, jag är knullad och strålande,
kanske mer den första än den andra och även vice versa.
Författare: Mario Benedetti
För att du ska kunna läsa med dina gråa ögon
För att du ska kunna läsa med dina gråa ögon,
så att du sjunger dem med din tydliga röst,
så att de fyller ditt bröst med känslor,
Jag gjorde mina verser.
Så att de hittar en tillflykt i ditt bröst
och ge dem ungdom, liv, värme,
tre saker som jag inte kan ge dig,
Jag gjorde mina verser.
För att få dig att njuta av min glädje,
så att du lider med min smärta,
så att du känner att mitt liv bankar,
Jag gjorde mina verser.
Att kunna lägga före dina växter
mitt livs offer och min kärlek,
med själ, trasiga drömmar, skratt, tårar,
Jag gjorde mina verser.
Från: Gustavo Adolfo Bécquer
Malagueña
Död
gå in och ut
från krogen.
Svarta hästar passerar
och olyckliga människor
genom de djupa vägarna
av gitarr.
Och det luktar salt
och kvinnligt blod,
i den feberiga tuberosen
av marinen.
Död
gå in och ut,
och det går ut och går in
tavernadöd.
Författare: Federico García Lorca
Avfyrad
Om jag dör,
lämna balkongen öppen.
Pojken äter apelsiner.
(Från min balkong ser jag det).
Klipparen som klipper vete.
(Från min balkong känner jag det).
Om jag dör,
lämna balkongen öppen!
Författare: Federico García Lorca
Gamla låtar
Jag
Vid daggtid,
ut ur dimman komma ut
vit bergskedja och grön äng.
Solen i holmen!
Tills raderas på himlen,
lärkarna stiger.
Som satte fjädrar i fältet?
Vem gjorde vingar av galen jord?
Till vinden över bergen,
har guldörnen
de vidöppna vingarna.
Om kammaren
där floden är född,
över den turkosa sjön
och ravinerna i gröna tallar;
över tjugo byar,
över hundra vägar ...
På luftens spår,
örn dam,
Var ska du på all flygning så morgon?
II
Det fanns redan en månuppgång
i den blå himlen.
Månen i Spartanerna,
nära Alicún!
Runda på alcor,
och roterar i det grumliga vattnet
av Guadiana minor.
Mellan Úbeda och Baeza
De två systrarnas kulle:
Baeza, stackars dam;
Úbeda, drottning och zigenare ??.
Och i holmen,
Rund måne och välsignad,
alltid med mig samtidigt!
III
Nära Úbeda la grande,
vars kullar ingen kommer att se,
månen följde mig
på olivlunden.
En gasande måne,
alltid med mig samtidigt.
Jag tänkte: banditer
av mitt land!, gå
på min lätta häst.
Någon med mig går!
Att den här månen känner mig
och med rädsla ger det mig
stoltheten över att ha varit
någonsin kapten.
IV
I Sierra de Quesada
det finns en jätteörn,
grönaktig, svart och guld,
alltid öppna vingar.
Den är gjord av sten och tröttnar inte.
Tidigare Puerto Lorente,
mellan molnen galopperar
hästen av bergen.
Bli aldrig trött: den är gjord av sten.
I djupet av ravinen
den fallna ryttaren ses,
som lyfter armarna mot himlen.
Armarna är granit.
Och där ingen går upp,
det finns en skrattande jungfru
med en blå flod i mina armar.
Det är Sierra of Virgin.
Författare: Antonio Machado
Vårändamål
Till Vargas Vila.
Jag erbjuder mig att hälsa och tvingar mig att fira
din triumf, kärlek, till kyssen för säsongen som kommer
medan den vita svanen från den blå sjön seglar
i den magiska parken för mitt vittnesmål.
Kärlek, din gyllene skäran har skördat mitt vete;
Jag smickras av det mjuka ljudet av den grekiska flöjt,
och för dig ger Venus överdådiga hennes äpplen mig
och ger mig päron av fikonträd.
I den upprätta termen placerar jag en krona
där lila detonerar från färska rosor;
och medan vattnet sjunger under de mörka skogen,
bredvid den tonåring som i mysteriet började
Jag skyndar mig och växlar med din söta träning,
de gyllene amfororna i den gudomliga Epicurus.
Författare: Rubén Darío
Skuggrök över ängen!
Och det går så fort!
Det finns ingen tid för utredningen
för att behålla det förflutna!
Fruktansvärda mytens skugga
som drar mig ur min egen,
Är det en spak?
att sjunka i oändligheten?
Spegel som ångrar mig
medan jag ser mig själv i honom,
mannen börjar dö
från det ögonblick det föddes.
Själens stråle röker dig
av röken som går in i skuggan,
med sin hemlighet förvånar det dig
och med sin förvåning överväldigar det dig.
Författare: Miguel de Unamuno
Varför dödar de liljorna som isen dödar?
Varför dessa rosor när solen brinner?
Varför de små fåglarna utan flyg
de dör ner?
Varför slösar himlen så många liv
som inte kommer från andra nya länkar?
Varför var din renblodda damm
ditt stackars hjärta?
Varför blandades inte våra blod
av kärlek i nattvarden?
Varför du och jag, Teresa av min själ
vi gav inte granazón?
Varför, Teresa, och för vad föddes vi?
Varför och för vad gick vi båda?
Varför och för vad är allt ingenting?
Varför skapade Gud oss?
Författare: Miguel de Unamuno
Mörk och smidig tjej, solen som gör frukterna,
den som curdlar vete, den som vrider algerna,
gjorde din kropp lycklig, dina lysande ögon
och din mun som har vattens leende.
En orolig svart sol sveper sig runt dina trådar
av den svarta manen när du sträcker armarna.
Du spelar med solen som med en ström
och han lämnar två mörka pooler i dina ögon.
Mörk och smidig tjej, ingenting för mig närmare dig.
Allt från dig tar mig bort, som middagstid.
Du är biens ungdomar,
vågens berusning, spikens kraft.
Mitt mörka hjärta söker dig dock,
och jag älskar din glada kropp, din lösa och tunna röst.
Söt och definitiv brunettfjäril,
som vetefältet och solen, vallmo och vattnet.
Författare: Pablo Neruda
Av generationerna av rosor
som i djupet har gått förlorade
Jag vill att en ska räddas från glömskan,
en utan märke eller tecken bland annat
att de var. Ödet håller mig
denna gåva att namnge för första gången
den tysta blomman, den sista
steg att Milton höll upp i ansiktet,
utan att se henne. Åh du röd eller gul
eller vit ros från en blottad trädgård,
lämna magiskt ditt förflutna
urminnes och i denna vers lyser den,
guld, blod eller elfenben eller mörkt
osynlig steg som i hans händer.
Författare: Jorge Luis Borges
De som i sonorös vers och söt rim
du gör ett koncept att lyssna på en poet
versifierar i form av en kurir,
det till varje adressnummer som skrivs ut,
Hör från kaos råvaran
inte kult som receptbelagda siffror,
det på rent, enkelt, rent och tydligt språk,
Jag uppfinner, kärlek skriver, väderkalk.
Dessa, kort sagt, reliker från flamman
sött som brände mig, om det är till nytta
gå inte till försäljning eller till berömmelse,
var min lycka sådan att, trots det,
som tar mig i kartongen som inte älskar mig
att hans vackra bröst räcker för lagret.
Författare: Lope de Vega
Plötsligt har eftermiddagen rensat
Eftersom minuten regnet redan faller.
Faller eller föll. Regn är en sak
Det händer verkligen tidigare.
Den som hör hennes fall har återhämtat sig
Tiden då tur
Avslöjade en blomma som heter ros
Och den nyfikna färgen på colorado.
Detta regn som blindar fönstren
Kommer att glädja sig över förlorade förorter
De svarta druvorna av en vinstock
Uteplats som inte längre finns. Den våta
Eftermiddagen ger mig rösten, önskad röst,
Av min far som återvänder och som inte har dött.
Författare: Jorge Luis Borges
Dessa var pompa och glädje
vakna upp till morgonen gryning,
på eftermiddagen kommer de att vara förgäves
sover i armarna på den kalla natten.
Denna nyans som trotsar himlen,
Guld, snö och scharlakansröd randig iris,
kommer att vara ett exempel på människolivet:
Så mycket görs inom en dag!
Att blomstra steg upp tidigt,
och för att bli gammal blomstrade de:
vagga och grav i en knapp som hittats.
Sådana män såg deras förmögenheter:
på en dag föddes de och gick ut;
att det efter århundradena var timmar.
Författare: Calderón de la Barca
Du sa ordet som får dig att bli kär
I mina öron. Du har redan glömt. Väl.
Sov enkelt. Måste vara lugn
Och ditt ansikte är vackert hela tiden.
När du älskar den förföriska munnen
Det måste vara friskt, ditt ordstäv underhållande;
För ditt jobb som älskare är det inte bra
Det brinnande ansiktet på den som gråter mycket.
Mer härliga öden kräver dig
Än att bära, mellan de svarta brunnarna
Av de mörka ringarna ser duelleringen ut.
Omslag av vackra offer golvet!
Mer skada på världen gjorde det tuffa svärdet
Av någon barbarkung Och han har en staty
Författare: Alfonsino Storni
När jag slutar att överväga mitt tillstånd
och för att se stegen där det har lett mig,
Hallo, enligt var jag var vilse,
att en större ondska kunde ha kommit;
men när jag är bortglömd på vägen,
Jag vet inte varför jag har kommit till så mycket ont:
Jag vet att jag är klar och mer har jag känt
se min vård sluta med mig.
Jag kommer att avsluta, att jag gav mig själv utan konst
som vet hur man förlorar mig och avslutar mig,
Om du vill, och du kommer fortfarande att veta hur man klagar:
att min vilja kan döda mig,
din, vilket inte är så mycket från min sida,
att kunna, vad gör han utom att göra det?
Författare: Garcilaso de Vega
Jag lever och jag spelar.
Jag spelar, jag spelar, jag spelar.
Och nej, jag är inte galen.
Man, rör, rör
vad som orsakar dig:
barm, fjäder, sten,
Tja, imorgon är sant
att du redan kommer att vara död,
stel, svullen, slapp.
Touch touch touch,
Vilken galen glädje!
Rör. Rör. Rör
Författare: Damaso Alonso
En gång stack en man en näsa,
en gång på en superlativ näsa,
En gång sagt en näsa och skriv,
en gång på en mycket skäggig svärdfisk.
Det var en dåligt ansedd solur,
en gång på ett tankeväckande altare,
en gång var det en elefant med ansiktet uppåt,
Ovidio Nasón var mer berättad.
En gång en sporr av en kombi,
en gång i en pyramid i Egypten,
de tolv nässtammarna var.
En gång i en mycket oändlig näsa,
så mycket näsa, näsa så hård
att inför Annas var det ett brott.
Författare: Francisco de Quevedo
Jag stötte på dig på våren,
en solig eftermiddag, tunn och fin,
och du var på min kryper,
och på min midja, båge och orm.
Du gav mig mjukheten i ditt vax,
och jag gav dig saltet av min saltlösning.
Och vi seglar tillsammans utan flagga,
vid rosens och tornens hav.
Och senare, att dö, att vara två floder
inga oleanders, mörka och tomma,
för folks klumpiga mun ... .
Och bakom två månar, två svärd,
två midjor, två länkade munnar
och två bågar av kärlek på samma bro.
Författare: Rafel de León
Efter midnatt
och flickan bröt i gråt,
de hundra djuren vaknade
och stallen blev levande ...
Och de kom närmare
och de förlängdes till barnet
som en skakad skog.
En oxe sänkte andan till ansiktet
och andade ut det utan ljud,
och hans ögon var ömma,
som full av dagg ...
Ett får gnuggade det
mot hennes mycket mjuka fleece,
och hans händer slickade honom,
huk, två barn ...
Författare: Gabriela Mistral
Jag är en ärlig man
Där handflatan växer,
Och innan jag dör vill jag
Kasta min själ verser.
Jag kommer överallt,
Och vart jag än går:
Konst Jag är bland konsten,
På berget är jag berg.
Jag känner de konstiga namnen
Av örter och blommor,
Och av dödliga bedrägerier,
Och av sublima smärtor.
Jag har sett i den mörka natten
Regn på mitt huvud
Strålar av ren eld
Av gudomlig skönhet.
Författare: José Martí
Stäng ögonen sist
Skugga som tar mig till den vita dagen,
Och du kan släppa loss min själ
Hora, till sin ivriga smicker ivrighet;
Men inte härifrån på stranden
Det kommer att lämna minnet där det brann:
Simning känner min flamma det kalla vattnet,
Och förlora respekten för sträng lag.
Själ, för vilken ett helt fängelse Gud har varit,
Åder, vilken humor för så mycket eld de har gett,
Meduler, som härligt har bränt,
Din kropp kommer att lämna, inte din vård;
De kommer att vara aska, men det är vettigt;
Damm blir de, mer damm i kärlek.
Författare: Francisco de Quevedo
Jag låg på marken framför mig
det oändliga landskapet i Castilla,
den hösten insvept i gult
sötma av den klara solnedgången.
Långsam, plogen, parallellt
öppnade den mörka prestationen, och det enkla
öppen hand lämnade fröet
i hans hjärta avgick ärligt
Jag tänkte riva mitt hjärta och slänga det,
full av hans höga och djupa känsla,
den breda furen i den ömma terroiren,
Låt oss se om vi delar upp det och sådd,
våren visade världen
det rena trädet av evig kärlek.
Författare: Juan Ramón Jiménez
Jag kommer att dö i Paris med regn,
en dag som jag redan har minnet av.
Jag kommer att dö i Paris - och jag kommer inte-
kanske på en torsdag, som det är idag, på hösten.
Torsdagen blir, för idag, torsdag, vilken prosa
dessa verser, den humeri jag har lagt
till det dåliga och, aldrig som idag, har jag vänt mig,
med hela vägen, att se mig ensam.
César Vallejo har dött, de slog honom
allt utan att han gjorde något åt dem;
de slog honom hårt med en pinne och hårt
också med ett rep; är vittnen på torsdagar och humerusben,
ensamhet, regn, vägar ...
Författare: César Vallejo
Vad har jag som min vänskap söker?
Vilket intresse följer du, min Jesus,
det vid min dörr täckt med dagg
du tillbringar de mörka vinternätterna?
Åh, hur svårt var min insida,
Jag öppnade inte den! Vilken konstig rant,
om den kalla isen av min otacksamhet
torkade såren på dina rena växter!
Hur många gånger sa ängeln till mig:
"Alma, se nu ut genom fönstret,
du kommer att se med hur mycket kärlek att kalla uthållighet "!
Och hur många, suverän skönhet,
"I morgon öppnar vi den", svarade han.,
för samma svar imorgon!
Författare: Lope de Vega
Jätte vågor som du bryter brusande
på de öde och avlägsna stränderna,
insvept mellan skumarket,
Ta mig med dig!
Orkanen får dig att rycka
från högskogen de vissnade bladen,
dras in i den blinda virvelvinden,
Ta mig med dig!
Blixtnedbrytande stormmoln
och i eld pryder du de blodiga gränserna,
fastnat i den mörka dimman,
Ta mig med dig!.
Ta mig, för nåd, där svindeln
med anledning sliter jag mitt minne.
För nåd! Jag är rädd att stanna
med min smärta ensam!.
Författare: Lope de Vega
För att jag ska komma till dina händer,
vet jag att jag måste dö så hårt
som även lindrar min vård med klagomål
som ett botemedel har det redan försvarat mig;
mitt liv vet jag inte vad som har upprätthållits
om det inte är, beror det på att jag har räddats
så att det bara i mig skulle testas
hur mycket ett svärd skär i en kapitulation.
Mina tårar har tappats
där torrhet och grovhet
de gav dåliga fruktdeltaer och min tur:
De jag har gråtit åt dig är nog;
hämnas inte mer på mig med min svaghet;
där hämnas dig, dam, med min död!
Författare: Garcilaso de Vega
Jag lämnade mina skogar åt dig, min förlust
lund, mina sömnlösa hundar,
mina kapitalår förvisades
fram till nästan livets vinter.
Jag lämnade en skaka, jag lämnade en skaka,
en flamma av okylda bränder,
Jag lämnade min skugga i desperat
blödande ögon av avsked.
Jag lämnade sorgliga duvor vid en flod,
hästar på solens sand,
Jag slutade att lukta havet, jag slutade träffa dig.
Jag lämnade allt som var mitt för dig. Ge mig dig, Rom, i utbyte mot mina sorger,
lika mycket som jag lämnade för att få dig.
De har kommit.
Invadera blodet.
De luktar som fjädrar,
att sakna,
gråt.
Men du matar rädslan
och till ensamhet
som två små djur
förlorade i öknen.
De har kommit
att sätta eld på sömnåldern.
Ett adjö är ditt liv.
Men du kramar dig själv
som den galna ormen av rörelse
som bara finner sig själv
för det finns ingen.
Du gråter under ditt gråt,
du öppnar dina önskemål
och du är rikare än natten.
Men det är så ensamt
att ord begår självmord.
Författare: Alejandra Pizarnik
Du gräver i versen,
sjunka pennan i den
tills de första dropparna körs
blod på sidan.
Men versen går inte.
Den stannar där och står.
Ingen läser eller vet det.
Du hör tryckningen
som multiplicerar versen
per tusen eller fem tusen.
Redan tryckt,
spottet är roligare:
ytterligare tusen gånger kommer den inte att läsas.
Författare: Eduardo Lizalde
Täck över mig, kärlek, min munhimmel
med den extrema skumuppryckningen,
vilket är jasmin som vet och bränner,
grodd korallspets.
Cheer me on, love, your salt, crazy
Din lanserande skarpa högsta blomma,
Fördubblar hans raseri i diademet
av den bitande nejlikan som släpper loss henne.
Åh stramt flöde, kärlek, åh vackert
snöhärdad gurgling
för en så smal grotta rå,
för att se hur din fina hals
det glider på dig, kärlek, och det regnar på dig
av jasmin och salivstjärnor!
Författare: Rafael Alberti
Jag kommer ihåg ditt ansikte som var fixat i mina dagar,
kvinna i blå saya och rostat panna,
det i min barndom och på mitt land med ambrosia
Jag såg den svarta furen öppna i en eldig april.
Han höjde sig i krogen, djupt, den orena koppen
den som fäste en son vid en liljs bröst,
och under det minnet, att det var en brännskada för dig,
fröet föll från din hand, lugn.
Skörd Jag såg din sons vete i januari,
och utan förståelse hade jag blicken riktad mot dig,
förstoras till par, undrar och gråter.
Och lera på dina fötter kommer fortfarande att kyssa,
för bland hundra vardagliga har jag inte hittat ditt ansikte
Och jag följer dig fortfarande i skuggan med min sång!
Författare: Gabriela Mistral
Fem strofer dikter.
Sexstrofedikter.
Romantikens dikter.
Avantgardedikter.
Renässans dikter.
Futurismens dikter.
Classicismdikt.
Nyklassicismens dikter.
Barockdikter.
Modernismens dikter.
Dada-dikter.
Kubistiska dikter.
Ingen har kommenterat den här artikeln än.