Modernismens dikter (eller även kallade "modernistiska dikter" eller "modernistisk poesi") är texter som följer poesiens klassiska struktur men ligger inom den kulturella och litterära strömmen som kallas modernism..
Bland de mest framstående författarna till modernistisk poesi kan vi peka på figurer som Leopoldo Lugones, Tomás Morales Castellano, Rubén Darío eller Ernesto Noboa y Caamaño.
Den litterära modernismen tenderar att vara lokaliserad mellan åren 1888 och 1910. Bland huvudegenskaperna hos modernismens dikter vi kan sticka ut:
Bland dess huvudteman sticker sökandet efter harmoni inom en inharmonisk värld ut, tillsammans med önskan om fullhet och perfektion. Dessutom sticker följande temakärnor ut:
Det finns många modernistiska poeter, både i Spanien och i Latinamerika. Några av deras berömmelse förflyttades till det nationella territoriet medan andra var kända globalt, vilket är fallet med Rubén Darío.
Författare: Leopoldo Lugones (Argentina)
Släpp rosorna och dagarna
än en gång, säker på min trädgård.
Det finns fortfarande rosor i det, och de, förresten,
bättre parfym när de är sena.
När du tappar din melankoli,
när jag verkar mer naken och stel,
han måste hålla dig under sitt döda guld
ädelaste och mörkare violer.
Var inte rädd för fallet, om det har kommit.
Även om blomman faller kvar förblir grenen kvar.
Grenen kvarstår för att göra boet.
Och som nu när det blommar tänds det,
torr ved, dina växter tänds,
brinnande rosor kommer att kasta dig i lågan.
Författare: Leopoldo Lugones (Argentina)
När din intakta tonåring övergav sig,
framkom med naiv slarv,
din ömtåliga hals, av kropp
bredblommig. I överflöd,
från det ensamma vardagsrummet, min älskling
han erbjöd dig sin entydiga överseende
känner närvaron väldigt nära
av den välbekanta älven, rosen och herminen.
Som ett byteband misslyckas,
sprida sin färg på stranden
eftermiddagen. Lös upp dina rodningar,
i snedig honning min sophistry,
och från broderhimlen, detsamma
star såg in i våra ögon.
Författare: Leopoldo Lugones (Argentina)
Bramasens insinuerande mysk
utspridda i vinden och i rätt tid
djungeln var illaluktande som en
kvinna. Av de konstiga sevärdheterna
du kom fram i din bruna gasväv cendal,
svart spets och argentinska lamor,
med dina bara armar som grenarna
de slickade när de passerade, berusade på månen.
Natten blandas med ditt hår,
dina ögon översvämmades av gnistrar
av helig kärlek; vinden från kullarna
omsluter dig i det svala från det långt borta
fjädrar och alla dofter
från min trädgård syntetiserad i dina händer.
Författare: Enrique Larreta (Argentina)
Det är ett enormt, gränslöst mysterium
som följer honom, flyttar bort, föregår honom,
som samma horisont. Ingenting kan
begränsa din snabba, din sönderrivna
springa, när det verkar som en bevingad
vinden bär dig. När han fortsätter och ger efter
till den brutala njutningen och släpps medvetet
mjuka upp tömningen till den bortrivna hingsten.
Raseri som dröjer kvar och glider
om den andra ilska. Han är livet
alla, lycka till, bra eller dåliga,
av den stora ensamheten. Oändlig dröm
som skjuter före sig själv, som om den förlorat
boleadora, hennes iver, hennes kärlek, hennes gråt.
Författare: Enrique Larreta (Argentina)
Gå, gå, zigenare, den med de röda kammarna.
Zigenare, zigenaren, den med oren lukt.
Vas av nejlikor. Zacatín av löss.
Men nej, gå inte. Här har du svårt.
Här är min hand. Spik, spik dina ögon,
stick dem i min, om du vill. jag svär till dig
om dina charmar och lockbreakers
och stulna chusquines, så att jag inte fruktar förtrollningen
av dina ögonfransar, även om alla vet vad du lägger
i dem en viss sotdengue, en viss undergång
fläckar av lampor, med deras anrop.
Ah! sirap zigenare, klibbiga och långt borta
som din röst, ah, gå, gå så snart som möjligt. Men
gå inte ännu, gå inte, zigenare.
Författare: Ricardo Jaimes Freyre (Bolivia)
Son jag är av min ras; springer i mina ådror
blod från de stolta erövrarna.
Mina farföräldrar tog upp torn och tårar;
trubadurerna firade hans ära.
I det blodet finns röda och blå vågor;
min sköld är lyster och dekor från en sol.
(I cambo de sinople, korsbälte
engoled med hårda muddrar av guld).
De vaknar i mitt sinne med komplimangerna
av hans grova adel, krönikorna,
dimmiga atavismer, vaga minnen
och en flock av förvirrade evokationer.
De tänder mig plötsligt med en flyktig glöd,
blixt som jag vill fixa förgäves ...
vad slåss du, i vilka kloster, i vilket slott
svärd, kors eller lyra jag hade i min hand ... ?
Författare: Ricardo Jaimes Freyre (Bolivia)
Pilgrim imaginär duva
att du inflammerar de sista kärleken;
själ av ljus, musik och blommor
pilgrim imaginär duva.
Flyga över den ensamma klippan
som badar det sorgliga ishavet;
det finns, i din vikt, en stråle av glans,
på den dystra ensamma klippan ...
Flyga över den ensamma klippan
hästduva, snövinge
som en gudomlig värd, en så liten vinge ...
Som ett snöflinga; gudomlig vinge,
snöflinga, lilja, värd, dis,
pilgrim imaginär duva ...
Författare: Ricardo Jaimes Freyre (Bolivia)
Den darrande rosen
kom av stammen,
och vinden svepte bort henne
över träskets grumliga vatten.
En flyktig våg
öppnade sin bittra barm
och smalna den darrande rosen
gjorde henne i armarna.
De flöt på vattnet
bladen som stympade lemmar
och förvirrad med den svarta leran
svart, ännu mer än lera, vände,
men i de rena och fridfulla nätterna
det kändes som att vandra i rymden
en lätt lukt av ros
över träskets grumliga vatten.
Författare: Ricardo Jaimes Freyre (Bolivia)
Krusiga vågor som fastnar i manorna
av vindarnas grova hästar;
upplyst av rödaktiga glöd,
när på städ av berg slår hans hammare åskan.
Crepe vågor som molnen fördunklar
med sina sönderrivna och blodiga kroppar,
som sakta bleknar in i skymningarna,
molniga ögon på natten, omgiven av mysterium.
Krispiga vågor som skyddar kärlekarna
av de hemska monster i hennes barm,
när stormens stora röst sjunger
hans vilda epithalamium, som en gigantisk psalm.
Crepe vågor som kastas till stränderna
toppad av enorma snödrivor,
där de stör med konvulsiva snyftningar
den likgiltiga tystnaden på isnatten.
Författare: Carlos Pezoa Veliz (Chili)
Du har avgrundsögon, hår
full av ljus och skugga, som floden
som glider sitt vilda flöde,
månens kyss efterkliver.
Inget mer gungande än din höft,
gör uppror mot klädtrycket ...
Det är sommar i ditt bestående blod
och på dina läppar evig vår.
Vacker utanför att smälta i knät
dödens kyss med armen ...
Andas ut som en gud, svagt,
att ha ditt hår som en krans,
så att beröring av ett brinnande kött
liket skakar i din kjol ...
Författare: Carlos Pezoa Veliz (Chili)
På fältet det vissnade vattnet
faller bra, graciös, lätt;
med vattnet ångest faller:
Regnar
Och då bara i en stor bit,
Jag ligger i sängen, jag ligger sjuk,
att skrämma bort sorg,
jag sover.
Men vattnet har gnällt
bredvid mig, trött, lätt;
Jag vaknar med en start:
Regnar
Så, död av ångest
före det enorma panorama,
medan det slappa vattnet faller,
Jag tror.
Författare: Carlos Pezoa Veliz (Chili)
Med ett lik i släp,
kyrkogårdsväg,
meditativt framsteg
de stackars angarilleros.
Fyra lyktor går ner
av Marga-Marga mot staden,
fyra melankoliska lampor
det får hans reflektioner att gråta;
fyra ekvirke,
fyra gamla kamrater ...
En trött röst ber
för de dödas eviga fred;
vandrande ljud, silhuetter
av mörka träd, olycksbådande.
Långt borta i skuggan,
skriket av hundar
och det flyktiga klagade
av de nostalgiska ekon ...
Blås puelche. En röst säger:
-Regnet kommer broder.
En annan röst mumlar: -Bröder,
vi ber för honom, vi ber.
Calla i de krokiga kjolarna
skriket av hundar;
enorm, konstig, ner
tystnad över natten;
rusa deras svar
de stackars angarilleros,
och någon upprepar: -bror,
regnskurarna dröjer inte längre;
klockan är fyra, vattnet kommer,
vi ber för honom, vi ber.
Och hur regnet börjar,
Jag säger adjö till den begravningen,
spur-pick till min häst
och på berget går jag in.
Och där i det mörka berget,
Vem var han? Gråt tror jag:
-Någon fattig anonym djävul
som kom en dag långt ifrån,
någon som älskade fälten,
som älskade solen, som älskade vägen,
vart går livet,
där han, stackars bonde,
en eftermiddag fann glömska,
sjuk, trött, gammal.
Författare: Pablo Neruda (Chile)
MELLAN skugga och utrymme, mellan garneringar och jungfrur,
begåvad med ett enastående hjärta och hemska drömmar,
plötsligt blek, vissen i pannan
och sörjer en arg änkling för varje dag i livet,
Ja, för varje osynligt vatten jag dricker sömnigt
och av varje ljud som jag omfamnar skakningar,
Jag har samma frånvarande törst och samma kall feber
ett öra som är fött, en indirekt ångest,
som om tjuvar eller spöken anlände,
och i ett djupt, fast förlängningsskal,
som en förödmjukad servitör, som en liten klocka
hes,
som en gammal spegel, som en lukt av ensam hemma
där gäster kommer in på natten galna berusade,
och det luktar kläder på golvet och det saknas blommor
-eventuellt annars ännu mindre melankoliskt-,
men sanningen, plötsligt, vinden som piskar mitt bröst,
nätterna med oändligt ämne föll i mitt sovrum,
ljudet av en dag som brinner av offer
de frågar mig vad som är profetiskt i mig, med melankoli
och ett knack av objekt som ringer utan att besvaras
det finns och en obeveklig rörelse och ett förvirrande namn.
Författare: José Asunción Silva (Colombia)
Din rosiga och rena hudfärg, dina graciösa former
Av statyer av Tanagra, din lukt av syrener,
Din munkarmin, med släta läppar;
Dina elevers brinnande blickar,
Rytmen i ditt steg, din dolda röst,
Ditt hår som vanligtvis, om du förstör dem
Din fina vita hand är helt fördjupad,
Täck dig som en fin drottningskappa;
Din röst, dina gester, du blir inte förvånad;
Allt som redan ropar efter en man.
Författare: José Asunción Silva (Colombia)
I ditt rum har du,
I en ömtålig urna,
Spikade fjärilar,
Vad händer om lysande
Sunbeam rör dem,
De ser ut som pärlemor
Eller bitar av himlen,
Eftermiddagshimmel,
Eller opaka glitter
Mjukvingad;
Och det finns de blåa
Döttrar till luften,
Fast för alltid
De smidiga vingarna,
Vingarna, pilgrimer
Av okända dalar,
Det gillar önskningarna
Av din kärleksfulla själ
Vid gryningen verkar de
Återuppväcka,
När från dina fönster
Bladen öppnas
Och solen skiner i dina ögon
Och i kristallerna!
Författare: José Asunción Silva (Colombia)
Om du i dina minnen ser en dag
I det förflutnas dimma
Mitt sorgliga minne uppstår
Halva raderas av åren,
Tänk att du alltid var min önskan
Och om minnet av kärlek så heligt
Rör ditt bröst, molna din himmel,
Fyll dina gröna ögon med tårar;
Ah, leta inte efter mig här på jorden
Var jag har bott, där jag har kämpat,
Men inom gravarna
Där fred och vila möts!
Författare: Guillermo Valencia Castillo (Colombia)
Det finns ett ögonblick av skymningen
där saker lyser ljusast,
flyktigt dunkande ögonblick
med en kriminell intensitet.
Grenarna är sammetslena,
tornen polerar sin profil,
en fågel begraver sin silhuett
på safirtaket.
Eftermiddagen förändras, koncentrerar sig
att glömma ljuset,
och en don süave tränger in i henne
av melankolisk stillhet,
som om klotet tog fart
allt dess goda och dess skönhet,
all hans tro, all hans nåd
mot skuggan som kommer ...
Mitt väsen blommar under den timmen
av mystisk blomning;
Jag har en skymning i min själ,
av drömmande stillhet;
skotten brister i den
av vårillusionen,
och i det blir jag full av aromer
av någon trädgård som är bortom! ...
Författare: Guillermo Valencia Castillo (Colombia)
Vad var en kärlek, en sötma
oöverträffad, gjord av dröm och glädje,
bara den kalla askan finns kvar
som behåller detta bleka kuvert.
Orkidén av fantastisk skönhet,
fjärilen i dess polykroma
återgav deras doft och tapperhet
till ödet som fixade min olycka.
Över glömskan råder mitt minne;
från hennes grav riva min smärta henne bort;
min tro mötet, min passion väntar,
och jag återför det till ljuset, med den uppriktiga
vårmorgon leende:
Ädel, blygsam, kärleksfull och vit!
Författare: José Martí (Kuba)
Sedan jag rörde, dam, din hand
Vit och naken på det gnistrande partiet,
I det trogna hjärtat försöker jag förgäves
Ekona stängs av från den orkestern!
Av den förödande valsen är den orena anteckningen
Det i hans armar av lågan hängde upp
Rauda tog dig - till hjärtat utan bot,
Upprepa att jag älskar mina öron.
Och hur mycket ackord vagt och mumlat
Erbjud den djärva själen det vackra landet,
Fake dem den mörka anden-
Svag förändring av anteckningen att.
Jag hör det utan att sluta! Till glansen, blind,
Runt mig ser jag på hennes vandrare
Eldsvingar rör sig långsamt
Och min panna för att ligga för att ligga orolig.
åh! min darrande hand skulle veta väl
I luften stjäl den bevingade kokande lappen
Och med konsten att söta trolldom,
Hängande oleander till den brinnande koppen,
I mina törstiga armar slog ut
Ge er, dam, mördare parfym:
Men jag rusar den förgiftade koppen
Och kärleken som förtär mig slutar i mig.
Författare: José Martí (Kuba)
Hon är blond: löst hår
Ger mer ljus till det moriska ögat:
Jag går, sedan dess, insvept
I en virvelvind av guld.
Sommarbiet som surrar
Mer smidig av den nya blomman,
Det står inte som tidigare "grav":
"Eva" säger: allt är "Eva".
Låg, i mörkret, till den fruktade
Kataraktström:
Och irisen lyser, ljuger
På silverbladen!
Jag tittar, rynkande pannan, på naturen
Det irriterade bergets pompa:
Och i den azurblå själen
En rosa hyacint groddar!
Jag går genom skogen en promenad
Till den angränsande lagunen:
Och mellan grenarna ser jag henne,
Och genom vattnet går han.
Trädgårdsormen
Vissla, spotta och glida
Genom sitt hål: klarionen
Det tenderar för mig, trilling, vingen.
Jag är harpa, jag är psalteri
Där universum vibrerar:
Jag kommer från solen och till solen går jag:
Jag är kärleken: jag är versen!
Författare: Julian del Casal (Kuba)
Den tämda febern förbrukar inte längre
Förbränning av blod i mina vener,
Inte vikten på deras varma kedjor
Min svaga kropp på sängen bedövas.
Nu när min ande skryter
Var fri från dödliga straff,
Och att du kan stiga upp genom det fridfulla
Regioner av ljus och parfym,
Gör, herregud, att de inte längre ser mina ögon
Den hemska verkligheten som gör mig bedrövad
Och låt honom marschera i den enorma husvagnen,
Eller att febern med sina röda slöjor,
Dölj för evigt för mina ögon
Människans eländighets nakenhet.
Författare: Julian del Casal (Kuba)
De avlidade jungfruernas leenden
I en vit sammetskista
Toppad med guld; händerna tillsammans
Att du stiger till himmelens blå
Som köttliljor; vita detaljer
Av blekt absorberade nybörjare
Av himmelska drömmar; frank
Skratt av blonda barn; hejdå
Som de döende gamla männen skickar
Till nära och kära; rodna
Av de fina vandrande molnen
Vid eterns vågor; iriserande
De duvorna fladdrar på sina vingar
När du flyger mot solen; gröna palmer
Från de afrikanska öknarna; gummi
Araber där chimärer sover;
Blick av den bleka galen
Bland blommorna i trädgården; crepes
Med vilka deras snöiga pannor är dolda
Jungfrurna; svärmar av illusioner
Färg av ros som i sin fäst bifogas
Själen som inte skadade olyckan;
Rycka mig till jordens punkt,
Att jag är sjuk och ensam och trött
Och jag vill flyga upp,
För det måste finnas det jag har älskat.
Författare: Ernesto Naboa y Caamaño (Ecuador)
Du var på fartyget som en
sentimental landsförvisad prinsessa
det beklagade, sorgligt och glömt,
den otydliga lycka.
Med nostalgi för kärlek i hans ögon
och kromatiska månstenar,
du tillbringade långa timmar i vissa
romantisk och bevingad vandring.
Och i ljuset av skymningen i nederlag,
kanske väckte du våren
av vår kärlek så söt och så avlägsen!
Och ditt minne, åh blek resenär!
Gick vilse, med den sista måsen
som snyftade till min strand ...
Författare: Ernesto Naboa y Caamaño (Ecuador)
För att lugna de allvarliga timmarna
Golgata i hjärtat
Jag har dina sorgliga mjuka händer
den abborre som två fåglar
på korset av min lidande.
För att lindra de sorgliga timmarna
av min tysta ensamhet
det räcker för mig ... att veta att du existerar!
och du följer med mig och du hjälper mig
och du ger mig lugn.
När tristessens gnagande åt mig,
Jag har några böcker som finns i
de blodiga timmarna myrra, aloe,
stöd från min svaga själ:
Heine, Samain, Laforgue, Poe
och framför allt min Verlaine!
Och så glider mitt liv
-utan föremål eller orientering-
lidande, tyst, undergiven,
med sorglig avgång,
mellan ett suck, ett leende,
en del oprecis ömhet
och lite verklig smärta ...
Författare: Ernesto Naboa y Caamaño (Ecuador)
Det finns kvällar när man skulle vilja
gå ombord och lämna mållöst,
och tyst från någon hamn,
gå bort medan dagen dör;
Gå på en lång resa
och gå vilse i en öken
och mystiskt hav, oupptäckt
av ingen båtfarare än.
Även om man vet att även fjärrkontrollen
gränserna för de okända foten
deras sorg kommer att följa,
och det när mirage försvinner,
från avgrundens vågiga vågor
de sista sirenerna kommer att fresta dig.
Författare: Ernesto Naboa y Caamaño (Ecuador)
Du har en stolt, mystisk och sorglig luft
av de ädla damerna som Pantoja skildrade:
och det mörka håret, det obevekliga utseendet,
och den exakta munnen, luciferian och röd.
I dina svarta elever stannar mysteriet,
den blå sömnfågeln är trött på pannan,
och i den bleka handen som en ros lämnar,
den fantastiska östens pärla lyser.
Leende som var en dröm om den gudomliga Leonardo,
hallucinerade ögon, händerna på Fornarina,
bärande av Dogaresa, Maria Estuardos hals,
som verkar bildas - genom gudomlig hämnd-
att rulla klippt som en tuberos stjälk,
som en bukett liljor, under giljotinen.
Författare: Ernesto Naboa y Caamaño (Ecuador)
Fryst eftermiddag med regn och monotoni.
Du bakom fönstren på den blommiga balkongen,
med den skeppsbrutna blicken i det grå avståndet
du sakta defolierar hjärtat.
Kronbladen rullar vissnade ... Tristess, melankolisk,
disenchantment ... de berättar för dig när du faller,
och ditt osäkra utseende, som en dyster fågel,
ta flyg över ruinerna i går.
Sjung det harmoniska regnet. Under den dystra eftermiddagen
din sista dröm dör som en blomma av ångest,
och, medan, i fjärran, bönen förspelar
skymningens heliga en klockas röst,
du ber den lidande Verlenian litany:
hur det regnar på gatorna, i mitt hjärta.
Författare: Arturo Borja (Ecuador)
åh! smärtsam eftermiddag som med din gyllene himmel
du fejkar glädjen av en sommarnedgång.
Sent! De torra bladen i deras sorgkör
de fyller min själ med en ångrad förkylning.
Fontänens skratt tycks mig gråta;
den parfymerade luften har liljor andas;
längtan kommer till mig från några gamla martyrdömen
och mitt sinne lutar sig i ögon som jag älskar ...
Svarta ögon som uppstår som dödssjöar
under den tragiska skuggan av obsidianhår,
Varför denna envishet när jag lämnar min själ inert,
Författare: Arturo Borja (Ecuador)
Mor galenskap! Jag vill ta på dig dina masker.
Jag vill i dina klockor dricka inkonsekvensen,
och till ljudet av skaller och tamburiner
frivolisera livet med gudomligt medvetslöshet.
Mor galenskap! Ge mig sardonisk nåd
av perorationerna och de brutna orden.
Dina barn tillhör den höga aristokratin
av skrattet som gråter, dansar glada knektar.
Enda bitterhetskostym från Citeres land ...
Jag vet att livet är svårt och jag vet att nöjen
De är fåfänga sländor, de gäspar, de är tristess ...
Och efter detta, galenskap, jag längtar efter ditt botemedel,
som försvinner sorg, raderar melankoli,
och befolkar glömskans och glädjens andar ...
Författare: Arturo Borja (Ecuador)
Min ungdom blir grav och fridfull som
ett kvällslandskap i vattnet:
ljudet kokar av den första glimten
vår, långsamt upprullad i min smedja ...
Ditt skratt av guld, av glas, av silver,
påminner om en avlägsen scherzo ...
i ditt skratt finns ett eko av sonata,
Tzigan fiolpizzicato.
Rulla i boet av din mun,
ditt fina skratt är stolt rytm
det påminner mig om en galen fontän,
och Tzigans fiolpizzicato.
Ren, sonorös, kristallin,
de är kadenser för den venetianska trioen;
de har argentinska minnen
Tzigan fiolpizzicato.
Författare: Arturo Borja (Ecuador)
Smärtan ... Den melankoliska ...
Den olycksbådande och dystra eftermiddagen ...
Det obevekliga och oändliga regnet ...
Smärtan ... Den melankoliska ...
Livet så grått och så medelstort.
Livet, livet, livet!
Det svarta dolda elände
gnaga på oss utan medkänsla
och de fattiga förlorade ungdomarna
som har tappat till och med sitt hjärta.
Varför har jag, herre, denna sorg
att vara så ung som jag är?
Jag har redan uppfyllt vad din lag beställer:
även vad jag inte har, jag ger ...
Författare: Manuel Machado (Spanien)
Tills folket sjunger dem,
verserna är inte verserna,
och när folket sjunger dem,
ingen känner författaren längre.
Sådan är ära, Guillén,
av dem som skriver låtar:
hör folk säga
att ingen har skrivit dem.
Se till att dina verser
åk till stan för att stanna,
även om de slutar vara dina
att vara av de andra.
Det genom att smälta hjärtat
i den populära själen,
vad som går förlorat i namnet
du vinner evigheten.
Författare: Manuel Machado (Spanien)
Jag känner mig ledsen ibland
som en gammal hösteftermiddag;
av saudader utan namn,
av melankoliska sorger så fulla ...
Min tanke då,
vandra genom de dödas gravar
och runt cypresser och pilar
att de nedslående böjer sig ... Och jag minns
av sorgliga berättelser, utan poesi ... Berättelser
att mitt hår är nästan vitt.
Författare: Manuel Machado (Spanien)
Det var en slapp, hög suck
havets röst den eftermiddagen ... dagen,
inte vill dö, med gyllene klor
från klipporna tändes det.
Men havets lyft kraftigt,
och solen äntligen som i en fantastisk säng,
den gyllene pannan sjönk i vågorna,
i en eldig glöd ångrad.
För min dåliga värkande kropp,
för min sorgliga sårade själ,
för mitt sårade sårade hjärta,
för mitt bittra trötta liv ...
Det älskade havet, det önskade havet,
havet, havet och inte tänka någonting ... !
Författare: Eduardo Marquina (Spanien)
Till dig, för vilken jag skulle dö,
jag gillar att se dig gråta.
I smärta är du min
med nöje lämnar du mig.
Författare: Manuel Reina Montilla (Spanien)
Om när den frodiga våren kommer
Jag funderar på ängen,
gudomliga rosor och röda nejlikor,
Jag minns dina kinder och rodnar.
Om sommaren när du anländer skiner skatten
av de gyllene öronen,
och de ljusblå nätterna,
Jag kommer ihåg ditt hår och ditt utseende.
Om när hösten kommer hör jag vinden,
det vandrande obeslutsamma
bland de bleka bladen, murrar han,
Jag minns din röst melodisk och ren.
Och om vintern bär den vita slöjan
av snö och is,
och från dimman den dystra huven,
ditt hjärta jag minns svart och kallt.
Författare: Manuel Reina Montilla (Spanien)
De tittade på dina glittrande ögon
kristallpalmen, lymfan
ren från pipen som häller i tjockleken,
dess safir- och diamantdamm,
när sjuk, med tveksamma steg,
en kvinna närmade sig, ledsen,
och bad dig om allmosor med sötma
fixar på dig vädjande blickar.
Pärlan som lysde i din hand
du gav den stackars och lidande kvinnan,
som gick iväg och grät av glädje.
Jag rörde mig och vördade,
Jag kysste dig inte på läpparna som jag brukade,
Men på den ädla och lysande pannan!
Författare: Manuel Reina Montilla (Spanien)
Sitter i det gotiska fönstret
det var du och jag, min gamla älskare;
du, av skönhet och nöje, strålande;
Jag, uppslukad av din suveräna skönhet.
Ser din fräscha frodiga ungdom,
ett lustigt viskande bi
spikade hans gömda piercing
i ditt milda snö och scharlakansrör.
Viva droppe transparent blod
på din rosiga och förtrollande hud
strålade som en glödande rubin.
Min ivriga läpp på det lilla såret
Jag stämplade ivrigt ... Jag skulle aldrig göra det!,
att droppen förgiftade mitt liv!
Författare: Manuel Reina Montilla (Spanien)
Av blått och utsmyckat silver
där är det snabba vattenfallet;
blå den breda horisonten;
grön den vackra bower,
och ängen och berget.
Den frodiga blomman lyser
deras parfymer och deras finhet;
och sjunga kärlekssånger
den dikten med vingar
som vi kallar nattergal.
De dystra lundarna
de är täckta med gröna slöjor;
och bada, i harmonier,
de nätter som är dagar
och de dagar som är himlen.
Luften är inflammerad,
och det vackra med sin älskade,
till månens strålar,
kors i pärlkärl
den lysande lagunen.
Allt är lätt, vindar, färger,
atmosfär, sötma, lugn,
fåglar, anteckningar och blommor.
Endast i mitt bröst finns smärtor
och obehag i min själ.
Författare: Manuel Reina Montilla (Spanien)
En blomma kan ses
på det mörka slagfältet,
och dess blad, rörda av vinden,
av rök och blod emaljeras.
En galopperad hästkörning närmar sig,
och snart kommer han att gå på det;
plus en stark och kraftfull hand
stoppar det och blomman räddas!
Idag är det så det ser ut
i mitt själs mörka fält,
en ren vit blomma:
mitt hopps blomma.
Den flygande passionen
håller på att förstöra det.
Ve henne om din välsignade hand
stoppar inte marschen!
Ingen har kommenterat den här artikeln än.